Ich befürchte, ich bin wach.

Wie eine unwahre, unklare Masse zieht alles an mir vorbei. Und die letzten Tage hängen an mir, wie ein Mühlstein. Eigentlich merke ich nichts mehr.
Ich versuche zu lesen und bin sofort in der Geschichte gefangen, schlage ich das Buch zu, hängt sich auch diese noch an mich dran. Ich schleppe mich durch die fremde Stadt einfach in der Hoffnung alles schnell erledigen zu können, einen Lichtblick zu finden.
Eigentlich bin ich nicht hier.
Ich bin da, ich bin sowas von da.